Con el provocador título «Revuelta contra el mundo posmoderno», supongo que hay algo peor que este mundo moderno contra lo que rebelarse... ¿Hemos caído más bajo que cuando Julius Evola tronaba contra su mundo moderno?

Y llevamos mucho tiempo tronando contra este mundo. Montesquieu se burlaba de él en sus Cartas persas, y de la inflación, y de la moda, y de la crisis demográfica (¡como el historiador griego Polibio, que se lamentaba de la despoblación y el envejecimiento de la Grecia imperial!), y del deseo mimético, y de la vanidad de los súbditos del rey, y del papa, y del resto... En el siglo XIX, que yo, como europeo, contemplo con nostalgia, Poe, Tocqueville, Maupassant, Baudelaire y tantos otros contemplan con desprecio el «estúpido siglo XIX» de Daudet. Volviendo a Montesquieu, moderniza la crítica acerba del siglo del «rey-máquina» (Apostolides) que percibimos en las obras de Furetière, La Bruyère, La Fontaine e incluso Sorel, autor de la asombrosa historia de Francion. En resumen, el Fin de los Días está en el aire, y podemos leer con asombro el final de las Mémoires de Saint-Simon para convencernos de ello.

Entonces, ¿de qué se queja Evola, y de qué podemos quejarnos nosotros, treinta y cinco años después de su muerte? ¿Acaso el espíritu tradicional no está ligado a cierta hipocondría que hace verlo todo negro, una melancolía más bien, como la del enano gruñón, símbolo de Saturno y del plomo, que siempre está quejándose, sobre todo cuando, como Evola, tiene que ver con las mujeres? Además, Blancanieves, la reina alquímica, sí que molesta la existencia de los siete enanitos buscadores de tesoros...

Insisto, aunque suene un poco pesado, porque el espíritu tradicional ha contaminado mi juventud haciéndola verlo todo negro; y sólo se vive una vez, al contrario que los gatos: «Estás obligado a escribir para ti mismo, a pensar por ti mismo y a esperar el final de todo. Mañana será aún peor», escribió Léon Bloy en su prodigioso diario, más inspirado que cuando esperaba el regreso de los cosacos, igual que otros esperaban un despertar espiritual del Este del capital comunista y de los supermercados para devolver a Occidente al buen camino...

En mi opinión, ésta es una de las cualidades de Evola: no esperaba un gran despertar, pensaba como un kshatriya en la salvación individual en un campo de batalla arruinado y abandonado.

En realidad no daba recetas, sino que creía en una salvación muy personal, de tipo nietzscheano si se quiere.
Cincuenta años después de sus grandes manuales de resistencia (arco y mazo, tigre), sólo podemos constatar el hundimiento de todo: Estados, naciones, occidentales, familias, paisajes, la contaminación del mundo que ha alcanzado un estadio ontológico (¡pero del que ya hablan los trascendentalistas americanos!). Ni siquiera estamos en la época de los conflictos ideológicos entre el comunismo y el Occidente liberal. El Islam se está alineando en Dubai o Medina y Oriente se lo está tragando tal y como lo conocemos. A nadie le importa nada, a nadie le interesa la política ni nada, y el pueblo francés ha sido sometido al gobierno más incompetente de su historia sin pestañear (pero eso también lo decían Bloy y Toussenel, en tiempos de la Monarquía de Julio...).

Hemos entrado en la sociedad posmoderna descrita a principios de los años 80 por Gilles Lipovetsky en su Imperio de lo efímero , en el que presenta a un individuo frío, desilusionado, humorístico y nihilista. La diferencia es que entonces todavía tenía algo de reacción. Hoy no hay nada, y esta desaparición de toda reacción, que nos llena de angustia y temblor, en mi opinión apareció (sic) a mediados de los años 2000; cuando con los horrores de la bolsa y de Irak, de la bicoca, de la globalización y de la nada, todo el mundo se dejó ir al vacío eterno.

Los tiempos son opacos, los tiempos son blandos. Pero como dijo Zaratustra, del que se hizo eco Charles de Gaulle (véase Tournoux), «todo es vano, todo está muerto, todo fue»... También dijo: «el desierto crece... ¡ay de los que ocultan los desiertos! Por eso hemos asistido a un aumento del consumo de ansiolíticos, antidepresivos y somníferos de todo tipo. En los años 70, la figura del militante o del rebelde dio paso a la del depresivo (que se siente culpable de su paro, de su tecnofobia o de su falta de convivencia...); y también podemos constatar el grado de atontamiento alcanzado por el cine, que comparamos con las grandes películas de protesta de principios de los años 70: pienso en  Elgran secreto de Enrico, Sol verde o Rollerball.

Pero Guénon ya evocó esta crisis psicológica en La crisis del mundo moderno, a la que yo respondería citando a Séneca o incluso a los sumerios, que se quejaban del recaudador de impuestos (cf. Samuel Noah Kramer): ¿no está el mundo siempre en crisis, no es el mundo una eterna crisis moderna? Siempre se puede objetar que las cosas eran mejores en la Edad de Oro, hace 65.000 años, y que la gente era dorada, como dice Hesíodo: pero eso me resulta difícil de comprobar, sobre todo porque la historia, la geografía (mi formación...) o la arqueología no valen nada para los tradicionalistas... En cuanto a Evola, que alaba el Imperio Romano, puedo darle muchos textos para leer o releer, especialmente los de Séneca, que se desesperaba por el estado de su Imperio Romano, su pan y sus juegos circenses, habiendo sido tutor de uno de los monstruos más renombrados de la historia. Es fácil citar a Catón cuando se descuida la lectura de Petronio o Tácito, o por supuesto Juvenal, que como Montesquieu o Boileau parece haber escrito ayer por la mañana.

He terminado con mi introducción, que no sirve para ahogar el tema, como se habrán dado cuenta, sino para negarlo: ¿en qué momento se puede hablar de tiempos tradicionales, de una edad de oro, de una sociedad perfecta, si no en sueños, sí de mala fe? Y, sin embargo, no puedo evitarlo: igual que Delenda est Carthago, Delendum est monstruum modernum.

Tenemos que destruir el mundo moderno, y más aún el posmoderno, y si no podemos hacerlo, tenemos que resistirnos a él con todas nuestras fuerzas, o arriesgarnos a hundirnos en la depresión, la «angustia metafísica» de la que se burlaba Guénon, y todo lo demás. Pero no hay que subestimarla, porque, como hemos visto, las murallas de Jericó nunca han sobrevivido mucho tiempo al paso de la ballena capitalista. Marx nos lo advirtió en su Manifiesto. China, India y Japón han sido arrasados por la avaricia, la glotonería (el 15% de los adolescentes chinos son obesos) y el ciberlujo, cuando no por la pereza espiritual e intelectual, esa que enriquece a los laboratorios farmacéuticos...

Y ahora llego a otro obstáculo, mucho más concreto: el tiempo. No el Tiempo con mayúscula, el de la escatología, sino el mío, el tuyo, el de nuestro envejecimiento orgánico al que Houellebecq ha dedicado lo que se dicen páginas definitivas. Ya en 1890, el filósofo australiano Pearson hablaba de este peso sobre la personalidad.
El otro día paseaba por mis playas y rocas favoritas de Cap d'Ail, como un romántico paseante. De repente vi un velero lleno de navegantes.

Inmediatamente pensé en Evola: en eso consiste el mundo moderno.

Un montón de gente desnuda «disfrutando del mar», «disfrutando de sus vidas», «disfrutando de su tiempo libre».
Bloy ya denunciaba la obsesión por el placer que caracterizaba la vida bajo el Segundo Imperio.
Pero... hay una ligera diferencia en 2010 con la época de la rebelión de Evola (los años sesenta). Fue contemporáneo de una juventud de izquierdas, amante del striptease, marginal, antisistema, lujuriosa... El tipo de juventud descrita por Godard, en las películas existencialistas de Antonioni, o caricaturizada en las películas de Dino Risi (Les Monstres, magnífica parábola sobre los Rigolus de una sociedad de consumo que era totalmente nueva en aquella época).

Pero esto era diferente: en mi modesto velero de cuarenta pies sólo había ancianos a bordo. Oh, no ancianos paralíticos, ni gente hecha polvo. Buenos viejos pensionistas, bien alimentados a base de Viagra y harinas animales, un buen rebaño festivo de «bestias grandes y dóciles, bien acostumbradas a aburrirse» (Céline). El rebaño posmoderno es, en efecto, posmoderno en el sentido literal: viene después de los modernos, por lo que tiene veinte o treinta años más. Veo un 30% de sesentones en cualquier lugar de Europa o Norteamérica, e incluso en Sudamérica, en zonas mayoritariamente pobladas por blancos (Uruguay, el sur de Brasil, la provincia de Buenos Aires). Sé que la edad media de la población brasileña pasará de 25 a 41 años en los próximos quince años, y que China, que ya no sabe qué hacer con sus jóvenes, tendrá 500 millones de jubilados (o presuntos jubilados) en 2050. La población rusa desaparecerá, al igual que la alemana, la coreana y la italiana, y sólo quedarán los negros y los robots. Con todas estas buenas noticias, ¿contra qué nos vamos a rebelar? Tal vez los Folamour que nos gobiernan urdan un plan de supervivencia caníbal, pero en cualquier caso es seguro que no será una panda de septuagenarios vueltos a casar, de los que pronto todos seremos uno, la que nos saque del atolladero. Buzzati, el pequeño evolucionista, nos lo advirtió diez buenas veces en Le K.

Del mismo modo, Julius Evola se quejaba de los Beatles o de la literatura existencialista o del jazz: ¡pero qué grande nos parece hoy esta subcultura! La nulidad abismal de la época, que incluso los adolescentes con los que me encuentro reconocen, ya no es cuestionada por nadie. Basta con abrir la página de Yahoo para darse cuenta del asombroso nivel de nulidad de las preocupaciones de la gente: copio lo que tengo delante (es 6 de octubre de 2009).

Valérie Payet, Karim Benzema, Spencer Tunick, Rugby fédéral, Chantal Goya, Rallye de Catalogne, Lindsay Lohan, Peugeot 3008, Loi Hadopi, Brigitte Bardot...

Esto es lo que fascina a mis contemporáneos, todos con casi 5 años de estudios superiores, y todos más tontos que el cocinero de Flaubert. De repente, Evola, me parece muy delicado quejarme de Sartre o de Pasolini, de Louis Armstrong o de los Juegos Olímpicos de Roma... Estamos muy por debajo.

Somos más viejos, somos más tontos. Esa es la primera observación. Somos mayores, lo que significa que somos más tacaños y más lujuriosos (al mismo tiempo que post-sexuales, porque las chicas de hoy prefieren beber entre ellas que hacer el amor, y ningún joven se atreve ya a «ligar», como los idiotas de la película Les Valseuses). Ya no tenemos un ideal político único, sólo el deseo de perjudicar al prójimo por medios legales, de los que el exterminio de la ecología es sólo una rama (y no al revés).

Nos han prohibido prohibir, así que ahora todo estará prohibido: conducir, beber, respirar, fumar, subir a un avión, escupir en el suelo, incluso hablar... También se nos permitirá meternos los dedos en el culo, ya que Bin Laden inventó el supositorio explosivo... El mundo postmoderno se perfila como la mala película de la que hablaba Deleuze. Desde los babosos atentados de 2001, y la Zona Cero, que nunca ha sido reconstruida (Les Hommes au milieu des ruines - ¿ruinas o baldosas?), estamos en un espacio-tiempo congelado, circular, cerrado, una ronda nocturna infernal, aburrida, estropeada, interminable. Me refugio en la vieja música clásica de Pollini o Karajan, en los westerns de los años 50, década demonizada por Evola, pero donde todavía se puede admirar a Walsh, Donen o Ford. Y procuro ni siquiera ver ya las noticias, para enterarme de lo que pasa, o deja de pasar. Cada vez es más difícil hacer amigos, la gente se está volviendo demasiado estúpida (la palabra es correcta). Los que no lo son sufren, se sienten culpables, toman sustancias tóxicas (hablo de drogas autorizadas, por supuesto), se vuelven tímidos....

Ya no nos atrevemos, por miedo a que nos llamen amargados o, más sencillamente, nos lleven ante los tribunales. Hace cincuenta años las divisiones eran políticas o espirituales, hoy son puramente existenciales. O te integras o no te integras, con pocas perspectivas de futuro. Porque si el extranjero ( no tan extranjero, en realidad) de Camus comienza con una visita al cadáver de la madre en el hospicio, debemos ser conscientes de que es en el hospicio donde la chanson de geste posmoderna terminará para todos nosotros, dentro de cincuenta o cien años. Se nos promete una esperanza de vida de 120 años y, como decía el doctor Alexis Carrel, la sociedad aumentará nuestro tiempo de envejecimiento mucho más que nuestra esperanza de vida. Debe de ser una lógica infernal: una espantosa sala de espera en la que no se puede hacer nada. En este momento, me veo rodeado de mis viejas tías que querrían morir pero no pueden (Exorcista III, lo mejor). Tienen cien años y temen tener que vivir otros veinte o treinta. En cuanto a los hijos, envejecen al mismo tiempo que sus padres. Si tienen padres, heredarán a los 80 o 90 años. El nuevo mundo ha avanzado.

Tendré 80 años en una Francia que ya no tendrá nada de francesa, o estaré en otra parte, en un mundo que ya no tendrá nada de mundano; no sé de qué viviré, si sobreviviré siquiera, porque me harán comprender, como a otros miles de millones de viejos, que soy demasiado viejo para este mundo.

Un puñado de sesentones ricos se irán de cruceros cutres por mares contaminados o asistirán a conciertos de estrellas de rock postradas en cama... y volveremos a elegir a políticos con cara, botox y experiencia que prometerán a un viejo público de cobardes fregar los suburbios que ellos mismos, junto con las compañías aéreas y los empresarios, han poblado de poblaciones no autóctonas inasimilables retenidas por las drogas y la mediocridad de la vida ordinaria. ¡Yeaaaah!

Este tipo de horror ordinario que acabo de describir brevemente ni siquiera es nuevo: está todo ahí, en Viaje al fin de la noche. Vuelvan a leer esas páginas inolvidables, y esa «musiquita de la vida que ya no apetece bailar», y ese rebaño sumiso, y «este comercio por todas partes, esta peste del mundo». Porque fue el comercio el que sacó lo mejor de todo. Ah, Inglaterra y la felicidad material que ha impuesto por doquier... Uno de los intereses del resto de Evola es que se interesaba físicamente por su siglo: amaba el deporte, el alpinismo, la guerra, el heroísmo, rendía culto a los valores caballerescos contemporáneos, admiraba a Jünger o a Drieu. Pero sabemos cómo acabó Drieu, y deberíamos leer Soix-dix s'efface de Jünger para entender cómo acabó el gran hombre. En este libro admirable, sentimos cómo poco a poco Jünger, con toda su cultura, su buena salud, su equilibrio romano, su gusto por la buena vida, se ve poco a poco invadido, deprimido, poseído por el horror de este mundo de consumidores impersonales.

Viaja al Magreb, donde yo nací, y poco a poco ve desintegrarse ante él el mundo de Guénon y de Titus Burckhardt, con su mediocridad, su sexualidad, sus construcciones, su horror económico y todo lo demás. Y éste es Jünger, a quien incluso Evola admiraba... Entonces, ¿dónde estamos, camaradas? Más abajo que el infierno. Hemos tocado fondo, pero está embarrado, y seguimos hundiéndonos. Un mundo sin sacerdotes, sin guerreros, sin grandes hombres, sin visionarios, sin conciencia, sin juicio, un mundo además sin cuerpos y sin juventud, sin valores y sin memoria.

El rescate sólo puede ser individual, dicen. Tal vez familiar, si se ha encontrado el alma gemela adecuada. Lo más difícil entonces es transmitir al niño la lucidez sin la desgracia.

Cuando se trata de rebelarse, es mejor no hablar de ello. Nos drogan, nos mienten y nos dispersan con cañones de sonido, como en Pittsburgh. Ya no hay multitudes, ni sociedades secretas, y menos aún órdenes solares o religiosas. La naturaleza, y esto es lo que más me entristece, parece cada vez menos real, menos natural. Es un parque nacional cartografiado por Google Earth en el mejor de los casos, y por lo demás... Sabemos que tenemos seis veces más tiempo para compartir en pareja, quince veces más tiempo libre que hace dos siglos, y que ya no hay religión que valga (pero esto ya lo decía Nietzsche). Cada cual puede someterse a su propia red de ilusiones personales o colectivas, pero la red tiene cada vez más agujeros. Ya ni siquiera tenemos el perfil de una expectativa escatológica.

Orgullosamente, una predicción siguió a otra para nada, con Guénon anunciando el fin del mundo moderno, que sería el fin de una ilusión (¿en serio?). Por el momento, es nuestro propio fin, precedido de nuestro propio envejecimiento doloroso, lo que nos espera. Como el otro hombre de la torre, no lo vimos venir. Los que esperaron demasiado se equivocaron o engañaron a los demás. Tal vez Debord tenga razón y «el destino del Espectáculo no sea acabar como un despotismo ilustrado»; pero ni siquiera estamos seguros. Tal vez todo se extinga lentamente, miserablemente, porque, como dice mi amigo Jean Parvulesco, que contribuye a esta colección sobre Evola, «el género humano está cansado». En 1941, los alemanes lanzaron 170 divisiones para atacar Rusia, sólo para encontrar la resistencia de toda una nación de 160 millones de habitantes. Hoy, los dos países no tienen ni una décima parte de la fuerza militar que tenían entonces, y ambas naciones están al borde de la extinción demográfica. La historia ha terminado, gracias señor Fukuyama.

Si me atengo a mi noción personal, que no impongo a nadie, de rebelión evolutiva contra este mundo de la nada absoluta y relativa, veo los siguientes contenidos: Seguir escribiendo; seguir leyendo, escuchando (o tocando) música; bailar, hacer deporte, seguir juntándote con gente consciente, aunque te duela un poco -y se están volviendo peligrosamente escasos); ir hacia lo que queda de naturaleza; practicar la revolución fría de Houellebecq negándome a consumir, por ejemplo; huir, ahí huir, hasta donde pueda. Y despreciar, también despreciar, pero hasta el punto de ignorar la infrahumanidad coprófaga que me rodea. Porque no tengo más tiempo que perder. Nunca mens sana in corporesano ha  parecido tan cierto, en una época de vacío intelectual y obesidad corporal. En una época en la que ya no tenemos hombres entre las ruinas, sino turistas entre las ruinas. Así que no tenemos elección: los tiempos son suaves, pongámonos duros.

«¿Por qué tan duros?», pregunta el trozo de carbón en Zaratustra. Porque no tenemos elección. Es eso o hacerlo ahora. Esperaremos a que se hayan ido los turistas y luego daremos un paseo entre nosotros por las ruinas. Releyendo las obras del barón Evola.

Nota: Cortesía de Euro-Synergies