Dijo Calderón de la Barca "que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son". Ya sé que para un independentista catalán, para un ciudadano de pro en la nueva República de la Ínsula de Barataria, los escritores españoles en aquella Hispanidad del Siglo de Oro, no significan nada. Lo suyo es de otro mundo, donde está la tierra prometida para ser feliz...

Felicidad que iba a requerir de un ejército de más de veinte mil jóvenes obligados, por patriotismo en obediencia debida, a ser soldados de leva, como en los Tercios de Flandes o en las Escuadras que se enfrentaron allá por Trafalgar.

Felicidad que vendría por la riqueza y el empleo de calidad a inventario de un modelo económico catalán, suponemos carente de cargas fiscales, abierto en formas y maneras del nuevo paraíso "caimán", fruto de un país Mediterráneo, liberado de su historia Cartaginesa, Romana, íbera, Árabe, Judía, Cristiana. Y es que hasta el Almirante de la Mar Oceána, era de Palafrugell.

¿Entonces, que ha pasado?. ¿Cómo es posible que más de dos mil empresas hayan salido en estampida de la Arcadia soñada por el mismo Pericles?. ¡Traidores!. No sólo han abandonado el barco "procés", es que se han ido a Madrid. ¡Se han pasado al enemigo!

Me dicen que el Abad de Montserrat llora ante la Moreneta. Me aseguran que Gifré al Pilós, se revuelve en su tumba. Hasta los espíritus de Macia y Company están aprendiendo a jugar al mus para disputar la partida a Los Reyes Católicos, esos charnegos de Castilla y Aragón. ¡així si que es pot!

Pero el problema no es tanto la actitud del Estado, lenta pero segura. Son el conjunto de explicaciones que unos y otros han dado sobre lo sucedido. ¡Si, pero no; no, pero sí!. Como dijo San Pedro, "si algo me gusta de ti, señor, es lo bien que te explicas"- cuando Jesús pronuncia aquello de "yo soy el que soy"-.  

Estas historias siempre terminal igual. Unos huyen, otros se disfrazan de lagarteranas, los hay que sacan a relucir el carné de Falange Española y de las Jons. Reniegan del compromiso blaugrana y hacen colas en las taquillas del Bernabéu. ¡La culpa fue del Chachachá!. O como de costumbre, el pueblo catalán no estaba preparado.

Y mira que se lo trabajaron desde los medios pagados con dinero público. ¡España nos roba!. ¡Viva la Ramoneta! -versión ampurdanesa de la Pepa- A la Forcadell, se le quedo helada la sonrisa de aquella declaración en sede parlamentaria para la República Catalana, cuando hubo de explicarlo en sede judicial, y es que le dio un parálisis facial, que le dejó una mueca de terror, como si hubiera soñado con mazmorras, en vez del apartamento allá por Baqueira Beret.   

¡Todo perdido!. Los consejeros más bravos, en prisión. Lo mismo que esos paladines de la sociedad civil catalana, militantes de Ómnium Cultural y Asamblea Nacional de Cataluña. Menos mal que han logrado vender, como nunca, cedés con Els Segadors. De ahí, de otros ahorros y cajas de resistencia -a investigar- están pagando el precio de la asonada. Tengo una duda existencial. ¿Cuánto han puesto los Pujol de su libreta en la Caixa?. Y es que están desaparecidos...

Como estamos en el mes del Tenorio, me voy a permitir la licencia. "Pardiez, cuán gritan esos malditos. Pero mal rayo me parta si en concluyendo la carta no pagan caros sus gritos". ¡Ahí está el núcleo del fracaso!. Hay que distinguir, como dijo el poeta.; "las voces de los ecos". No hay que hacerse trampas en el solitario -en la UE- Hay que acudir al neurólogo si se perciben crisis alucinatorias. Y darse por aludido cuando la autoridad competente te para en la carretera.

Me gustaría saber qué piensa ese Mozo. Un tal Trapero. Espero que haga ejercicios espirituales en los Capuchinos de Sarriá. Su futuro está en manos de un coronel del Benemérito Instituto, al que ni quiso ver. Así que por lo de pronto, debería repasar las actas fundacionales del Duque de Ahumada y aprender lo que significan esos valores de lealtad y honor. 

    
En Cataluña nada será igual. Las emociones de las que hablaba Don Manuel Azaña en su discurso pronunciado en La Sociedad El Sitio de Bilbao se alcanzan cuando los dirigentes políticos conectan sus pensamientos hechos palabras con el alma del pueblo. Pero, cuidado, ¡Roma no paga traidores!, y supongo que tampoco paga manipuladores y mentirosos. Hasta la melodía de "La Estaca"de Lluís Llach se ha hecho Marcha Fúnebre de Chopin.

Pero me voy a permitir darles un consejo al estilo de aquel gitano catalán, español universal -Peret-  Cuando estén delante de los tribunales recuerden que..." no estaba muerto, estaban de parranda".

Estaban de parranda, y así se explica la Diada, el Referéndum con urnas de cartón, las votaciones del Parlament sito en la Ciudadela, o el acoso a los cuerpos y fuerzas de seguridad del Estado, en sus alojamientos. Todo fue una parranda.

Yo, que soy gallego discípulo de Prisciliano, les recomiendo la meditación peregrina del camino a la Ciudad Santa de Occidente, o al Santuario de San Andrés de Teixido, el próximo 30 de noviembre, pues quien no va de vivo, irá tres veces de muerto y convertido en lagartija...